NUESTRO JURADO INTERNACIONAL LA CUBANA CLARA LECUONA VARELA Y SUS MICROCUENTOS

El basurero

Fueron creados para ser exploradores, pero cuando no quedó mucho qué explorar se aficionaron a jugar cada día en el basurero, como si les fuera en ello la vida. Aunque a decir verdad habían olvidado qué significaba esa palabra y todo lo demás. Una mañana Lía lanzó un chillido de alegría, uno de los niños se acercó pero ella le mostró los colmillos, él se alejó sin dar la espalda y luego corrió a alertar a los demás. 

Lía era probablemente la más aniñada del grupo, creada en la primera generación, sus movimientos eran lentos pero conservaba todos sus recuerdos a diferencia de los demás. La mayoría de los adultos prefirió mantenerse como eran, pero replicaron a sus hijos. Así vivieron en paz, hasta el día en que comenzaron a olvidar. No ella.

Todo comenzó durante la primera invasión, niña no tengas miedo le decían cuando la llevaron con el resto de los niños supervivientes. Al principio lloró pero después se resignó y aceptó lo inevitable. Cada día al amanecer exploraba cada sitio abandonado buscando alimentos y medicinas. Hasta hoy en qué al fin encontró algo.

Se arrastró hasta el albergue y lo cerró por dentro, con lo que había encontrado tenía para una semana de entretenimiento. El grupo de niños llegó hasta ella y trató inútilmente de romper la puerta. Ella les indicó con una mano el basurero y corrieron hacia la gran recámara olvidándola por completo.

Se ocupó entonces de proyectar la oleografía que más feliz la hacía, esa en la que vestida con un mono deportivo y unas trenzas jugaba con una muñeca tan rubia como ella, había una cestica con muchos caramelos y confituras de todo tipo. Que desagradable son los recuerdos, se dijo mientras masticaba con trabajo.

Afuera el grupo de niños, también mascaba, sus padres ya no sabían igual pero se parecían bastante a los caramelos duros.

Declaración de principios

He vivido muchas vidas 
y en cada una de ellas he sido feliz.
Ello no me exonera de haberme equivocado
e insistir.

Las tentaciones son abalorios,
simbología de lo que en algún momento fui repetidas veces.
Al final solo he conservado una flor,
una pequeña flor que brilla 
cuando en el cielo se abren las estrellas.
Ya lo he dicho:
lo diminuto se vuelve trascendente.

He declarado mi libertad de ser libre,
resguardo mi memoria en las raíces, 
en el verde y leve color de los pétalos. 
Miro hacia el cielo y burbujea,
acaso también soy yo una burbuja 
y doy vida a todo lo que me conforta.

Al final nada quedará 
salvo esa flor, sobre la que detendré el camino.
Para morir de pie. 
Única
Invencible
Maravillosa

¡Sola!

COSTA DORADA - CAPITULO SEGUNDO

- Mira Rolo, normalmente no firmo el conforme de las cartas. Acepté esta carta pues venía con tu nombre. Casi hago un bollo y la tiro de inmediato al cesto de basura, pero recapacite pues jamás fuiste mentiroso y decidí llamarte. Eso si luego la destruí. Me asombró que no querías que figure tu nombre.¿No estarás exagerando? No estoy de humor para chismes, ni tengo tiempo. - Ante tales enigmas Freddy le preguntó: ¿No seguirás asociado como en los viejos tiempos con el ruso Jativ, el viejo Salvador o con el lobo Innocenti, el tano ese que decía ser primo hermano de Musolini, y venís con negocios ilusiorios?
 - Te digo que no, en serio ¡Te lo juro! Esa étapa de castillos en el aire quedó atrás.
-  Aja, entonces, ¿has descubierto algo que, en tu opinión vale muchos millones? ¿Eso decís?- Al insistir con esas palabras Freddy lo miraba con interés, pero no del todo convencido.
- Si y ya podemos ir más lejos. - afirmó con la boca seca.
    Freddy, sacó de un cajón un periódico en el que había una propaganda de la CDA: ¿Produce programas de informática? Y le preguntó: ¿Cómo fue que llegaste allí?
La gente del Sindicato, en especialel "Turco" me recomendó como un prestigioso consultor, pues gestioné para varias consultoras, y esa es mi tarea con distintos gobiernos provinciales y también algunos paises de América. Ahí se producen esos programas para departamentos universitarios,sindicatos y gubernamentales relacionado con todo lo que es, estudios psicólogicos y sociológicos. Además se llevan a cabo investigaciones para las industrias. Hay varios laboratorios en los que se examinan las causas biológicas, químicas y bioquímicas de cierto fenómenos del comportamiento humano. Todo esto es ultra secreto.
Mientras tomaba un vaso de agua y se aclaraba la garganta con nerviosismo, se preguntaba  si el otro podría comprender la valía de lo que le iba a explicar.

- Te dice algo el término de "sensación subliminal".
-  

COSTA DORADA - - LOMAS DE ZAMORA - PRIMER CAPITULO COMPLETO

Ciudad de Lomas de Zamora, Argentina

Era un día muy especial para Rodolfo "Rolo" Namucci. Tomó el ferrocarril eléctrico en Plaza Constitución, borrosas chimeneas desfilaron ante él a la velocidad del rayo, hasta que sintió mareado y cerró los ojos. Cuando por fin consideró que la velocidad aminoraba, abrió los ojos y estiró los brazos para aferrarse del pasamano, era el momento del descenso. Llegaba a Lomas de Zamora, con unos veinte minutos de anticipo a la reunión de las seis de la tarde. Tal cual era una vieja costumbre suya. El comercio estaba a unos pasos de la vieja estación ferroviaria.

En el trayecto a la librería se quedó pensando unos instantes frente a una vidriera de la coqueta calle peatonal Laprida. Intentó pensar que existía para de esa forma olvidarse de que no se quedaría en este mundo para siempre. Era imposible fijar esa idea, pues cuando surgía el hecho de que existía  aparecía el hecho de fin de la vida. A viciversa cuando creía que era el fin de sus días, entendía lo precioso que era vivir. Se miró fijamente es un espaejo de esa vidriera.
-  Hola soy Rodolfo Namucci.
El hombre del espejo ni con la más ligera mueca. Hiciera lo que hiciera , el otro hacía exactamente lo mismo. intentó anticiparse con movimientos rápidos, pero el otro era igual de rápido.
-¿Quién sos? preguntó.
No hubo respuesta alguna, hasta dudó si había hecho esa pregunta, señalo con el dedo índice la vidriera y afirmó.
- Vos sos yo!
Al no recibir respuesta, cambió la pregunta.
- Yo soy vos?
De pronto un peatón apurado, para llegar a ningún lado lo empujó sin querer y lo volvió a la realidad. Entonces miró al tipo del espejo, lo saludó levantando la mano el otro hizo lo mismo al unísono y retomó el camino a la Librería.

El anfitrión era su viejo amigo Alfredo "Freddy" Bilotta quien había creado hace un tiempo el B&N Group, con las iniciales de ambos apellidos y poseía patentados a su nombre todos los documentos de esa Corporación. No lo atendió de inmediato. De hecho, lo hizo aguardar hasta las seis y veinte. En otros tiempos la atención era inmediata, pero había alterado su carectirística, se daba un aire de supremacía, de cierta categoría. No admitía que el tiempo de otros era más valioso que el suyo, aunque con Rolo muchas veces había tenido cierta diligencia en atenderlo.
Cuando la empleada lo hizo subir finalmente a la oficina de la Librería, fue como si le estuviese enseñando el altar de la antigua Iglesía de San Benito de Palermo. En el salón de ventas de la Librería había música ambiental pero esa oficina era puro silencio. El recinto carecía casí de muebles, conociéndolo  a Freddy, una especie de minimalista, escasamente una alfombra azul, dos oscuras pinturas al acrílico en las paredes ocres, dos sillones vieneses con apoyabrazos, asiento y respaldo esterillados, enfrentados con un escritorio mediante, una mesita de café, y unas cortinas de terciopelo azul oscuro las cuales caían ligeramente sobre parte de las pared. La empleada se retiró de la oficina tal cual un monaguillo se aleja del altar. 
-¿Cómo estás Rolo? lo saludo Freddy, mientras hizo un gesto para corregir su aspecto personal alisándose con la mano derecha el cabello y arreglando su ropa, para darle el clásico saludo italiano un beso en cada mejilla estrechando su mano.

- Bien, pienso que bien..., Freddy (para que insistir con que todo estaba feo y nada indicaba una mejoría pronta). La mano de Freddy era dura y seca, en cambio la de Rolo estaba húmeda.
-¿ Cómo está Mónica, tu amiga de Burzaco? - advirtió la turbación de Rolo- ¿No estará enferma?
- Me separé de ella.
- Oh, santo Dios, siento mucho tener que oir algo así.
A Rolo le pareció que había un tono de reproche en la voz de Freddy. ¿Y por qué debería preocuparse si así era?
¿Cuándo se separaron? insistió.
- Hace unos cuatro años y medio...
- Claro, no tenía noticias tuyas desde hace un tiempo...¡Oh, en serio pasaron más de cuatro años, por lo menos! ¡Qué pena! Pasamos tantos buenos momentos juntos.

Habían militado en la misma agrupación Azul y Blanca del Sindicato de Luz y Fuerza Capital y en aquellos tiempos salían juntos a conversar las necesidades de los trabajadores. Aunque, Rolo, no recordaba muy feliz los momentos pasados, sólo cenas, actos, reuniones, donde las tareas más importante eran comer, hacer la "rosca" criticando a otros y fumar intensamente. De hecho siempre había considerado a Freddy una persona aburrida.

- Has vuelto a hacer pareja?
- No.
Freddy frunció el ceño. - No es bueno vivir sólo... Tener pareja o cohabitar con la madre es esencial para una vida ordenada, al hombre le suministra estabilidad.
- Tenés razón, pero mi madre ha fallecido hace muchos años. Soy el más villano de los solteros. (si bien eso no lo creía.

Freddy siempre disfrutaba con hacerlo sentir a disgusto. Aquel día no era una excepción. Parte la incomodidad enfermiza tenía su origen en lo difeente que eran uno del otro. Freddy medía un metro setenta y uno, ancho de hombros, delgado y atlético, a veces jugaba algún match de fútbol. Rolo, era unos centimetros más alto, de hombros caídos y debido a su voraz ansiedad de comer tenía un sobrepeso de doce kilogramos. Freddy contaba con escaso cabello y teñido de castaño claro, su piel bronceada constrastaba con unos límpidos ojos verdes y rasgos de ídolo popular. Rolo con tu tez pálida, cabello canoso por cmpleto, a veces jugador compulsivo de quiniela, bingo, ruleta, carreras hípicas, poquer y máquinas tragamonedas, sus ojos marrones y miopes para leer le obliga a usar gruesos cristales. Tenían la misma edad cuarenta y nueve años. No podía evaluarse con certeza quien los llevaba mejor. Ambos hijos de madre europea.
Rolo pensó, y no por primera vez, que Freddy había empezado con una apariencia mejor que la suya. Mejor aspecto, ventajas y más dinero...
Freddy era extravertido e irradiaba autoridad y seguridad, Rolo irradiaba servilismo e indesición. Nacidos, si no para mandar, por lo menos administrar. En el Sindicato, Rolo había sido tan llamativo como Freddy. Sin embargo, en aquellos momentos no estaban en ese ámbito y se sentía fuera del lugar, fuera de su clase, inferior.
- ¿Cómo está tu esposa, Freddy?
- ¡Perfecta! - respondió dibujando una amplia sonrisa en su cara.- En mi subsistencia he tomado decisiones acertadas. Pero esa fue la mejor de todas.- su voz se volvió más profunda y más solemne; el efecto era casi escénico. Es una piadosa mujer, respetuosa y temerosa de Dios y devota de la Iglesia.
Sigue siendo una chupa cirios, aficcionado a la santa Biblia, pensó Rolo. Conjeturaba que esa religiosidad podía ayudarlo a conseguir lo que había ido a hacer. LLegado un punto se produjo un silencio y se miraron mutuamente, ya no había superficialidades para decirse. Fue entonces que Freddy le señalaba la silla con su mano derecha y dijo: 
- Séntate, por favor.
Se sentó de una lado del escritorio, mientras Rolo se instalaba frente a él. El metro veinte del escritorio bien pulido ponía entre ellos más de relieve la supremacía y el dominio de Freddy.
Sentado muy tieso, con la valija sobre las rodillas, Rolo parecía el equivalente comercial de un perro faldero con anteojos. Sabía que debía respirar profundo y relajarse sino comenzaría a abrir la boca, y eso era peligroso pues Freddy se daría cuenta lo sencillo que podía atemorizarlo. A pesar de ser consciente de ello, su pretendido relajamiento consistió en cruzarse de manos sobre el maletín y si se veía apurado cruzaría los dedos indice y medio de su mano izquierda dentro del bolsillo para contrarestar todo ese temor.
Esta carta... comenzó Freddy, a la vez que miraba de reojo la hija de papel que había sobre el escritorio.
Rolo había escrito esa carta, un hecho inédito. Era su letra, prolija, respetando los renglones. Veintidós líneas, sin marca de agua, escrita en una sola cara. Una carta certificada enviada por él a su amigo.

Estimado amigo Freddy Bilotta

  A partir que nos dieron el retiro voluntario de la empresa de Energía Electrica y nos alejamos del Sindicato de Luz y Fuerza, vos, sin duda, ganaste más dinero. No obstante jamás perdí la calma, ni desperdicié un minuto de mi vida, ni soy mufa como estuvieron difamándome el "Pollo" Bernardina el "innombrable" y compañeros del Sindicato. 
    Después de años de estudio y experimentación, quemándome las pestañas durante largas noches, he perfeccionado un proceso único que no existe en el mercado. Las ganancias en un sólo año, o quizás en menor tiempo, podrían concluir con todas nuestras trabas económicas y hacer realidad el sueño de ser poderosos millonarios. Hablo completamente en serio.
    No puedo escribir en la carta todos los detalles, sería demasiado arriesgado si la interceptaran. tenemos que hablar cara a cara, "¿Podrías recibirme en tu Librería"? Cuando a vos te venga bien. No te vas a arrepaentir de oir mi propuesta. ¡Hay muchos interrogantes!
    Por último, ficha la reunión para "Juan Salvador Gaviota", un sobrenombre para que mi nombre no aparezca en tu agenda. Como podrás observar el membrete de esta carta, dirijo la empresa Development Associates, la cual para los papaeles es una filial de la corporación B&N Group Internacional, esa que creaste vos. Sí estás al corriente de la CDA, comprenderás la necesidad de discreción. Este es el número de mi celular:cero once, cuarenta y seís, cincuenta y ocho, cuarenata y siete. 

Un cordial saludo y un gran abrazo

                                                                                                                 Rodolfo Namucci

PD: Espero tu llamado para sonreír a los fulgores de una nueva vida.

   Realmente se dio todo rápido y los deseos se habían cumplido. En Luz y Fuerza, Rolo se había guiado por unos evidentes principios: compañerismo, dinero y mujeres. Freddy suponía que no había cambiado y acertó. lo llamó al celular de la misiva:
- Reconocés mi voz Rolo.
Del otro lado Rolo no reconoció la voz...
- Hombre soy Freddy. -Luego de la charla de rigor - agregó- es para fijar la reunión. Podés el jueves a las seis de la tarde en la Librería.
- Espero que no sea tarde!
- ¡Epa Rolo! Qué te ocurre? No dramatices, más vale tarde que nunca. Te espero
-  Allí estaré. Confió mucho en mi propuesta. - 

    Cansado de repiquetear en su mente: el fracaso es la clave del éxito y todo es a prueba y error. la perspectiva de la reunión, estimuló a Rolo a sobrellevar los dias siguientes, había una incipiente luz al final del tunel que había estado tan oscuro por años. Esperaba terminar con ser el campeón del fracaso de un nuevo invento, aunque comenzaba a sentirse amedrentado a una charla con Freddy. Muchos nervios le impidían pensar el futuro, sentía que la vida lo había llevado a esa entrevista y que terminaría en ella.

Demasiados interrogantes, pensó que la mera visión de ese rostro amigo lo ayudaría...

LA RADIO DEL ENAMORADOR

LA RADIO DEL ENAMORADOR

 Pleamar, la única manera de entendernos

La última vez que Eduardo escuchó la voz de Néstor fue una noche en que el mar parecía hablar con quienes todavía permanecían despiertos.

No sabía que sería la última.

Años después, cuando recordaba aquella voz saliendo de los parlantes de la FM 2000, comprendía que algunas despedidas ocurren mucho antes de que sepamos que lo son.

—Pleamar... la única manera de entendernos. El programa de los enamorados.

Así comenzaba.

Después venía la música y Néstor se encargaba de ponerle palabras al amor.

—Dicen que los ojos son las ventanas del alma —decía—, pero cuando una mujer sonríe, hasta las ventanas parecen quedarse chicas.

A veces improvisaba algún piropo:

—Si la belleza fuera pecado, usted, señora, no tendría salvación.

Y otras veces recurría a los refranes:

—Al corazón no se le pueden poner cadenas. Cuando se enamora, busca la llave aunque esté escondida en el fin del mundo.

Así era Néstor.

Era capaz de convertir una radio humilde en el lugar más romántico de Quequén.

La FM 2000 estaba instalada sobre un médano que él insistía en llamar el más alto de la playa. Nadie se había tomado el trabajo de medirlo, pero llegar hasta allí era suficiente prueba.

La subida dejaba sin aire a cualquiera.

Los jóvenes llegaban resoplando. Los mayorcitos hacían alguna parada intermedia y los que estaban pasados de peso parecían escalar el Aconcagua.

Néstor los esperaba arriba, sonriente.

La radio era modesta. Muy modesta. Su horario dependía, incluso, de la hora en que se despertara su dueño. Lo normal era comenzar entre las ocho y las diez de la mañana, aunque alguna vez la transmisión empezó cerca del mediodía.

El cierre estaba previsto para las diez de la noche. Pero si aparecía algún amigo dispuesto a seguir pasando música, nadie miraba el reloj. La radio podía continuar hasta altas horas de la madrugada.

Entonces aparecía el personaje:

El Pirata Renegado de la Madrugada.

Y la 2000 seguía navegando.

Su lugar en el dial era casi al fondo:

107.9.

Pero lo más extraordinario estaba dentro.

El estudio apenas medía dos metros por un metro sesenta. Las paredes y el techo estaban revestidos de madera de pino y aislados con telgopor. Dos personas podían sentarse, aunque bastante apretadas, en unas duras butacas de metal.

Era como estar dentro de una lata de sardinas.

Si uno fumaba, fumaban los dos.

Al poco rato una nube de humo impedía verse las caras.

Y si a alguno se le escapaba una flatulencia, bueno... aquello ya no era un problema de radio: era una emergencia.

Cuando llegaba un tercero tenía que quedarse parado en la puerta, porque sencillamente no había lugar.

Aunque alguna vez entraron tres y cerraron la puerta. La mujer quedó sentada en el medio, sobre los otros dos.

El amor, al parecer, necesitaba poco espacio.

Pero el corazón de aquella radio era mucho más grande que su estudio.

Desde una ventana acústica de doble vidrio se veía el mar. Néstor controlaba el paso de los barcos, contaba los naufragios y observaba los días en que la draga Perestroisky profundizaba el canal de acceso.

Sabía cómo estaba el mar.

Para conocer la dirección del viento miraba los árboles.

Y con sus prismáticos reconocía personas, bicicletas y vehículos que pasaban por la calle. Hasta podía distinguir las patentes.

La radio era pequeña.

La mirada de Néstor llegaba mucho más lejos.

Eduardo conocía muy bien aquel mundo.

Orillaba los cuarenta y cinco años y la sal del tiempo comenzaba a marcarle el rostro, aunque se mantenía en buen estado físico gracias a la bicicleta y a sus trotes diarios por la playa.

Vivía cerca de Monte Pasubio, a una manzana del antiguo Hotel Pinocho.

Su casa se llamaba La Majestad.

Era un chalé blanco, cuidado con esmero, de ventanas y persianas grises. Tenía un porche, un jardín espléndido, un gran pino, una pared cubierta de hiedra y un bebedero para pájaros rodeado de petunias.

Eduardo era escritor.

Publicaba artículos de reflexión y comentarios de actualidad en diarios y revistas. Le pagaban cuando podían, unos pesos por aquí, otros por allá.

También era el locutor de Pleamar.

Lo hacía por amor al arte.

Modulaba la voz, leía poemas y, algunas veces, hasta creía que los estaba declamando.

Entre Eduardo y Néstor había nacido una amistad de esas que no necesitan demasiadas explicaciones.

Néstor tenía una filosofía particular de la vida:

—La familia no se puede elegir. Pero hay tres cosas que sí: el lugar donde vivir, los amigos y las amantes.

Y se había tomado muy en serio la tercera.

Era un romántico incurable.

Un Don Juan sin descanso.

Un Casanova de barrio.

Se perdía en la nebulosa del amor y, cuando eso ocurría, se olvidaba del resto.

Del dinero.

De las cuentas.

Del sueño.

De la prudencia.

Y hasta del peligro.

Los problemas aparecían uno detrás de otro: celos, maridos abandonados, amenazas de muerte, algún disparo dirigido contra él, mujeres que lo perseguían y otras que aseguraban que era el padre de sus hijos.

También estaban los cobradores, que parecían multiplicarse.

Por eso, más de una vez, Néstor tuvo que esconderse.

Eduardo lo ocultaba en su vehículo y, en alguna ocasión, hasta le pagaba las facturas de luz y teléfono. A veces los servicios estaban cortados y había que hacer malabares para volver a conectarlos.

Pero Néstor no parecía aprender.

O quizás aprendía otra cosa.

Aprendía a vivir.

Una de las últimas veces que hablaron, Eduardo decidió enfrentarlo.

Néstor se había enamorado de una muchacha muy joven y llevaba una vida llena de privaciones. No tenía dinero, dormía mal y vivía pendiente de una historia que parecía no tener futuro.

—¿Vos creés que vale la pena lo que estás haciendo? —preguntó Eduardo.

Néstor respondió sin vacilar:

—Por supuesto que sí. ¿Cuándo voy a tener otra jovencita enamorada así?

Eduardo lo miró preocupado.

—Al paso que vas, no sé si vas a tener otra oportunidad. Estás deteriorando tu salud.

Era cierto.

Pero Néstor todavía tenía argumentos.

—Recapacitá, hombre. ¿Quién te dijo que no vas a tener más oportunidades? Podrías irte a Miami. Hay mujeres con mucho dinero. Podés locucionar en cualquier radio.

Néstor sonrió.

—No vengas con promesas incumplibles. Vos seguí escribiendo sobre lo platónico, que yo vivo lo real.

—¿Y por qué me ofendés? Sabés que lo mío también es real. Hay gente que necesita tanto del escritor como del locutor.

Néstor hizo un gesto con la mano.

—No te ofendo. Yo vivo el presente. ¿Para qué quiero vivir el futuro? Hoy es hoy... y mañana, quién sabe si estamos.

Eduardo insistió:

—Pero el locutor va a estar siempre.

Néstor lo miró.

—En Quequén o en Miami.

Los dos quedaron en silencio.

Después Eduardo sonrió.

—Sé feliz, Néstor. Sé feliz. Con poco también se puede.

Ninguno de los dos sabía que aquella conversación quedaría para siempre.

La vida siguió.

El mar siguió golpeando la costa.

La antena torcida de la 2000 siguió desafiando al viento.

Y durante un tiempo Pleamar continuó diciendo al aire que era la única manera de entenderse.

Hasta que una mañana llegó la noticia.

Néstor había muerto.

Eduardo quedó en silencio.

De pronto regresaron todas las imágenes.

El pequeño estudio.

El humo.

Las butacas.

El médano.

La antena.

La ventana frente al mar.

Los barcos.

La draga.

Las noches interminables.

El Pirata Renegado de la Madrugada.

Los piropos.

Las canciones.

Y aquella voz.

Aquella voz que parecía no aceptar que algún día también podía apagarse.

Entonces recordó sus últimas palabras:

Hoy es hoy... y mañana, quién sabe si estamos.

Néstor había tenido razón.

Eduardo comprendió entonces que hay personas que se van, pero dejan encendida una luz en algún rincón de nuestra memoria.

Los amigos verdaderos quedan en una canción, en una calle, en una ventana frente al mar, en una frase que vuelve muchos años después.

Y también quedan en una voz.

Una voz que alguna vez, desde una pequeña radio perdida en un médano de Quequén, les decía a los enamorados:

—Pleamar... la única manera de entendernos.

Eduardo cerró los ojos.

Afuera, el mar continuaba golpeando lentamente contra la costa.

Por un instante creyó escuchar aquella voz otra vez.

No era posible.

La radio estaba apagada.

Néstor ya no estaba.

Pero entonces comprendió que quizás el amor y la amistad tenían algo en común:

ninguno de los dos sabe obedecer a la muerte.

Néstor se había ido.

Pero Pleamar no.

Porque mientras alguien recuerde su voz, mientras alguien vuelva a contar su historia, mientras un amigo pueda pronunciar su nombre sin olvidarlo...

Néstor seguirá estando al aire.

Y quizás esa sea la única manera que tenemos de vencer, aunque sea por un instante, a la muerte:

hacer que alguien permanezca en nuestra memoria.

Porque los amigos verdaderos no se olvidan nunca.

Nunca.

Mientras estemos vivos.

 

TE GUSTA EL VINO, LOS CAMINOS DEL VINO ANTOLOGÍA I CERTAMEN INTERNACIONAL DE POESÍA EN HONOR AL VINO

2° PREMIO 

HOMENAJEANDO AL VINO

Dulce y pequeña luna

en la viña, en el parral

farolito natural

eres vino y eras uva.

En la mesa es tradición

el brindis en una copa

con alegría en la boca

y sentir en el corazón.

Lo dice la leyenda

que está en el Libro Santo

un poco pero no tanto

y se toma como ofrenda.

En las Bodas de Caná

se había ya terminado

pero fue multiplicado

por El Nazareno y su Mamá.

Vino blanco o vino tinto

en todas las ocasiones

para alegrar corazones

solo un vaso siempre es lindo.

El hombre le dio el destino

y le puso su sabor,

con felicidad y con amor

¡Homenajeemos al vino!

Zulma Justa Rancel Díaz

Canelones, Uruguay

3° PREMIO

Iluminados

   

Quiero embriagarme amor

De un solo trago

Bien tragado, amor

 Arrebatarme en esta noche

De copas llenas

Hasta dejarte vacío.

Salud, amor

Por este reino de palabras

Que nos deja

Por un instante

 Iluminados.

Zulema Retamal

Concepción, Chile

4° PREMIO

Esta copa de vino…

Esta copa de vino que levanto,

comunión con la tierra y la luz plena,

es mucho más que brindis de verbena

o patriarca de altar. Bajo su manto

de morado misterio, crece el canto

vendimiador, con su ritual escena

de canasto y tijera, mano buena

para estibar racimos, pie de santo

para teñir de zumo las bateas.

Milenario silencio de toneles.

(En bodegas de paz duerme la urgencia…)

Esta copa de vino, no la veas

sólo un pacto con Baco hasta que vueles…

¡Es de buen catador lúcida ciencia!

Luis Alberto Carro D´Errico

Colonia del Sacramento, Uruguay

5° PREMIO

SÚPLICA

Incierta vago descalza sin rumbo en la penumbra nocturna,

Conjuros acarician mi mente para saciar el aroma

De la soledad persistente colmada de angustia quebrantada…

Exalto tu nombre místico en luna diamantina

Como Híades naufraga mi destino.

Oh Dionisio! cubre mi cuerpo de brebaje púrpura,

Regocija mi alma con tu apacible viña,

Calma mi sed!

Aplaca el dolor amargo con tu afable cepa de vid!

Delita a su sierva y esclava divina,

Humedece mis labios con racimos de doradas uvas,

Complace mis sueños eternos,

Aplaca mis tormento!

Ana María Ortiz

Goya, Corrientes

6° PREMIO

Vino, Cuerpo y Alma

Tengo claro mi destino,

Y los misterios que encierra,

Bendita sea mi tierra,

Por brindarnos tan buen vino.

Yo no pierdo mi camino,

Si me empipo en una cuba,

Aunque a la luna me suba

Y cante como cigarra,

Con La cepa de esta parra,

Mejor vino da esta uva.

Mi viña es de buena cepa,

De tradición centenaria,

Con Su uva es extraordinaria,

Sabroso y no tiene pepa.

Para que el mundo lo sepa,

nuestro vino de temer.

Maduro nos da el placer,

Y un aroma colosal,

Mi vino es ancestral,

Vengan todos a beber.

Esta tierra es armoniosa,

Tiene un sol abrazador,

Un vergel multicolor,

de las uvas más sabrosas.

Por eso y muchas cosas,

Hare un alto en el camino,

Brindare por el destino,

Y este bendito licor,

Por su aroma, su sabor,

Un salud por nuestro vino.

Hoy Brindo porque me toca,

Enaltecer tu sabor,

Por tu aroma, tu color,

Y tu dulzura en mi boca.

Hoy brindo con esta copa,

Por tu cuerpo cristalino,

Compañero en mi destino,

En la mesa bonachona,

Tu presencia se corona,

Por siempre bendito vino.

Tu afrodisiaco sabor

Y tu aroma placentero,

Te convierte en el primero,

Mi apetecido licor.

Compañero en el amor,

En los placeres divinos,

Muy delicado, muy fino,

A la hora de conquistar,

Un deleite al paladar,

Eres tu mi amado vino.

Así quiso el Creador,

Que brillara tu nobleza,

Que lucieras tu belleza,

Con tu chispeante color.

Que en mi boca tu sabor,

Fuera el diamante más fino,

Compañero peregrino,

Entre todas mis andanzas,

De la tierra y su labranza,

El mejor de nuestros vinos.

Eres amigo infaltable,

En la mesa compartida,

Eres sensible bebida,

De una cepa inolvidable.

Tu aroma es tan agradable

Y tu sabor tan distinto,

Que ha beberte yo les insto,

Con honor de caballero,

Por ti me saco el sombrero,

Mi buen vino, blanco o tinto.

Vino bendito en mi mesa,

Y en la mesa del Señor,

Vino que das tu sabor

Y tu cuerpo de nobleza.

Sea alegría o tristeza,

Lo que depara el destino,

Eres el fiel peregrino,

Honorable caballero.

Por ti me saco el sombrero,

¡Que viva por siempre el vino!

Moisés Edelberto Alvarez Monroy

Huasco; Región de Atacama, Chile

7° PREMIO

MEMORIA

¿Cuántos abismos nos separan?

¿Cuán lejos me encuentro hoy

De alcanzar la cima de mi meta?

Sobre el sagrado tinto que te baña

El nácar cobra su pureza

Y refulgente asoma entre mis labios.

Detengo mi andar en días como estos

Volcándome sobre un vaso del mejor vino.

¿Cómo quito de mí, el sabor de tu delirio?

En la nebulosa que este provoca

Los años pesan y el olvido

Te refresca sin desearlo la memoria.

Adela Inés Disteffano,

 Necochea

8° PREMIO

VIÑEDOS

-uvas del lagar rescatadas-

       Hugo Gutiérrez Vega

Se llena mi copa

de pieles estrujadas,

de la donación de globos dulces

venidos de tierra y nudos exactos.

Blanca savia

Roja savia

cosechadas bajo un sol,

forjadas en vientre de maderas.

Doy un beso al tiempo,

un sorbo a la madurez,

el trago placentero a su lluvia cocida.

Se vacía mi copa

del don en la vendimia,

de la mágica especie

suspensa en una rama nutrida para el brindis.

Y  el gozo me queda, me circula

Y  el vacío del cristal huele al secreto

                                            al instante

al mosto de un valle que musita la intimidad del  riego.

María Rosario Garcia Towns

Tlanlenpantla, México

9° PREMIO

La chica peregrina

La chica de la montaña
se fue hacia otra ciudad
apuesta a la soledad
una copa de champaña.
Y solo el tiempo se extraña
por sus labios de arte fino
entre la vid, el camino
mosto, bodega, guitarra,
la canción llena de parra
como la sangre del vino.

En la posada de Baco
hoy el aprendiz se oculta
el inquisidor insulta:
¡vino de sarmiento flaco
brindo al gran Telemaco
con hachas de maldiciones!
del cielo los algodones
se espantan presurosos…
la chica de ojos hermosos
lo convierte en bendiciones.

Chica invoca al fuego
secretos de bacanales
pasión que conduce a ¿cuáles
premoniciones? si luego
levanta su tonel, ciego
silencio de larga espera
tinto añejo que no muera…
un brindis esta costumbre
desnuda ella sin lumbre
por abjurar la quimera.

De Hécabe sin la llave
la patria va sin destino
si pierde de su camino
historia secreta en clave
pirograbada en la nave
huye de lo tentador.
La chica va por la flor
que ofrece el paisaje,
entonces quema su traje
del viejo inquisidor.

Atraída por las viñas
de Santiago del Estero
recorrió cada sendero
hasta San Telmo, Las Niñas,
Luján de Cuyo -morriñas
si faltan las de Mendoza-
en Maipú la vieja choza
ofertan al caminante
en el espumoso amante
la burbuja que retoza.

Caballero de la Cepa
es la etiqueta del vino
Cabernet, syraht, destino
de la más lejana estepa.
Rico néctar que descepa
a Tupungato, le asombra
lava de océano, nombra
formular este conjuro:
de Baco su vino puro
para beberlo en la sombra.

Descorchando al calendario
en tiempo de la vendimia
cuando embotella la alquimia
festín, otro aniversario.
Para Baco legendario
escribió muchas recetas,
es aspirante a las metas
con su copa enamorada
Una chica entusiasmada
en la Plaza de los Poetas.

Rene Torre Corderos

Puerto Padre, Las tunas. Cuba

10° PREMIO

Desde los ojos a la boca.

¡…y gozo tanto el vino

cuando las copas inocentes

entregan su sabor desnudo

a la ansiedad de mis labios!

Autor.

Me gusta ver los vergeles

de mis ojos florecidos,

ver los vinos “bendecidos”

añejando en los toneles.

En despensas, anaqueles,

en bares ¡cosa tan buena!

restaurantes donde suenan

las comidas y los encantos.

¡Ver; porque me gusta tanto

una copa en cada cena!

Guillermo Echevarría Cabrera

Pinar del Río, Cuba


PREMIO N°11


Elixir

La sabia, el sarmiento, la vid,
la uva, el fruto en racimos,
el suelo, el sol y la lluvia,
el cielo, el campo y la viña.
Yemas, que pequeñas brotan,
en dorada primavera,
al tiempo se vuelven flores
que ricos frutos coronan.
El sol, que eminente roza
la vid y la torna mora,
es vida que se decanta
en zumo que nutre y anima.
Vino que alegras la mesa
tu tanino vigor es,
vino que cumples tu sino,
pura entrega, pura miel.
Vino que te tornas Sangre
Sagrada en eterno altar,
rico elixir que transformas
nuestra vida en piedad.
Piedad que vienes del cielo
y escardas las malas hierbas,
para que el tierno sarmiento
pueda dar fruto y riquezas.
Vino que riegas la tierra
en torrentes sin igual,
que caes y creas simientes
nueva vida, nueva sal.
Que nunca tu caudal se seque
y siempre sepamos sembrar,
que nunca tu sabor nos deje

y tu esencia sea un manjar.

Marcia Raquel Artola
Necochea

PREMIO N° 12

VINO  AMBROSÍA DULCE, PENDIENTE

¡Oh tu influjo de tinte escarlata emerge!

reflejado en el iris,  impredecible

de esa luna llena,  exultante

repleta de inconmensurables anhelos.

Disparas tus dardos rojos, mojados

con la ambrosía, dulce, pendiente

de tu ternura añeja, irreprimiblemente fiel

esa de las noches bohemias, alucinantes.

Fuente dorada, burbuja de destellos, inagotable

galopo ad infinitum sobre tu corcel, alado

columpio blanco me lleva hasta el cielo

ahíta de vaivenes, interminables.

Circunvalo tu esfera plateada,  infinita

elevada en tu vuelo de pájaro, delirante

subiendo, bajando yendo, viniendo

en tu círculo mágico,  resplandeciente

Salto de dádivas sin control entonces

como hallazgos pueriles, insospechados

cuyo celo circunvala, febril

la riqueza en que retoza mi gozo,  inacabable.

Mi risa fuerte, espontánea escapa luego

prodigando alegrías breves, infantiles

Que redimen el descenso inevitable

A la inoportuna realidad gris, cotidiana.

Nuria Amalia del Pilar Rengifo Dávila

Quito, Ecuador

PREMIO N° 13

Como vino para días extraños

Hubo un tiempo en que coexistir con mi lema era sencillo,
todavía con racimos de verso sin madurar
a semejanza de la estructura de la flor metabólica
que es castigada torpemente por el venteo de los sarmientos,
como poeta y futuro alimento del ser humano en mayor o menor
medida, me siento juguete parcialmente desechado tras
horas y horas de fermentación,
ráfaga de luz ultravioleta disimulada entre surcos de vides requebradas
por el padre tiempo, extremo súcubo que arrancaba mi levadura en blanco
en nombre de eso que llamaban poesía, conservando la energía
de una estrofa todavía ligera pero afrutada,
atusándose el pelo en el espejo de las noches
cuando yo no sabía quién era Platón ni de qué República me hablaban
aquellos que de poeta ya me trataban en las misas
con vino negro azulado,
yo que aún soy juglar de rascacielos
sin saber que hubo un Gilgamesh de arcilla
donde ahora los hombres gastamos y bebemos.

Hubo un tiempo en que combatirme de la quema era infinito,
dejando de lado mis otras virtudes sin aedos que torpedearan
mis mañanas soleadas con poemas frescos de pie yámbico, yo que en verdad
saldaba cuentas hasta en alejandrino,
he nacido por y para una aliteración de sabores trascendentes
que a modo de resaca vuelven sumisos tras el día
a la habitación podada con grietas al agua,
que no abusaba de arquetipos por miedo a ser cruelmente recetado
como vino para días extraños
en los que el alma se atornilla frente al cuerpo,
como la sílaba tónica que anima la balada
de esta vida rota en mil pedazos desde el principio
donde aunque las estrellas no tengan sitio para ti ni para otros caldos
el aire en verso se vuelve hermoso
con la vendimia de las noches.

Boris Ignacio Rozas Bayon
Valladolid, España

PREMIO CATORCE

BOTELLA DE ESPEJOS

“el vino es una botella de espejos

que desaparece en el mar,

y regresa

con el lenguaje azul de la nostalgia”

Hoy después de mediodía,

entre el secreto mar del cielo

y la mesa olorosa de la nostalgia,

abriré la botella de espejos.

Se derramará, desde el umbral translúcido

de sus azules reflejos,

el apacible sopor de la mañana

y el brío nocturno de los sueños.

Este vino, en su botella de espejos,

es el embriagador pacto que tiñe azul los labios,

con el insondable latir de la vida

y el silvestre fuego de la danza.

Ese también es mi pacto,

que se perpetúa a la sombra del jardín

con los vasos repletos de historias,

esas historias nuestras,

las que navegan a tierras lejanas

con la palabra azul del vino,

que yace en la botella de espejos;

ese lenguaje inicial que se disemina,

con la voz del faro, en las perdidas horas del viaje.

Cuando el tiempo llegue

con su silencio de piedras,

y desaparezca en la mar,

será desde la bahía de los vientos

que le volveremos,

en su botella de espejos, regresar.

Ezra Cziczini-Rákóczi Muñoz

Región Metropolitana, Chile

PREMIO QUINCE

Guerrero Silencioso

Con el brazo horizontal de las auroras

y la mano como si fuera un nido,

canto tu mar de fuego derramado

en la región donde se agita el viento,

con un aire de rito prisionero

que amenaza romper con tu dominio.

Te doy la bienvenida guerrero silencioso

desde la acequia y las escarchas

que tomaron tu nombre de la tierra

y habitaron la pulpa del racimo,

para esconder en el sueño del labriego

el río misterioso de tu cepa.

Mi corazón de gleba ardiente

para formar tu voz y tu vanguardia

en el fecundo camino de las sombras,

donde late tu nostalgia premura,

tiene el labio anclado en la alameda

y un desvelo por nombrarte vino.

Francesco Alberto Lopez
Las Heras, Mendoza

PREMIO DIECISEÍS

SEMEJANZA

Lentamente percibo su fragancia,

A frutillas, a rosas o a canela;

poco a poco me turba con su embrujo,

y se rinde mi alma a su pureza.

Despacio, sorbo a sorbo, beso a beso,

exploro sus sabores en mi lengua,

el corazón me late más aprisa,

y siento su calor abrir mis venas.

Asciendo uno por uno los umbrales

del placer, en su cuerpo que se entrega,

al delirio feroz de mis sentidos,

y me sube en rubor a la cabeza…

Quebranto y soledad cuando me falta,

alegría que explota en su presencia,

embriaguez que restaña las heridas,

floración de perennes primaveras…

El vino es como tú, mi dulce amada,

Un rincón del edén, aquí en la tierra…

Julio César de Guernica
Córdoba

PREMIO DIECISIETE

 SOMMELIER

El vino

viene

caliente

como la seducción
amores y aroma

los perfumes de vino labios

la libido
y todos sus deseos

se encuentra

en el placer

de la lengua del cuerpo.

Maria Méroli Habitzreuter
Santa Catarina, Brasil

PREMIO DIECIOCHO

 Dios, hombre y vino

Tenían en su mesa dulce vino
los Dioses en sus tiempos juveniles
más tarde ya en sus épocas seniles
dictaban de los hombres el destino.
En mesas con manteles de oro y lino,
servido en bellas copas de oro puro
en tonos del más claro al más oscuro
guardando en sus tinajas el más fino.
Pensaron que en su cielo cristalino,
aquel licor estaba muy seguro.

Uniéronse los hombres con los Dioses
y arriésgase su vino en las tinajas,
el oro y sus tesoros son migajas
y guerras por el vino son atroces.
Mas siempre es con un vino que los roces
de reyes y plebeyos se subsanan
con vino nadie pierde, todos ganan
y vuélvense los débiles, feroces.
Los lentos son con vino más veloces
y todos de magníficos se ufanan.

Las bodas son con él maravillosas,
las fiestas sin el vino son amargas,
las risas de alegría son más largas,
las damas al pasar son más hermosas.
Las Diosas se someten por las rosas,
los Dioses pelearán por un buen vino
y saben que moldeando tu destino
sus copas les sabrán más deliciosas.
Pero ese de tan alto rango y fino
va al cáliz en basílicas hermosas.

Paolo Luna
Cundimarca, Colombia

PREMIO DIECINUEVE

A quién preguntar por el vino

Muy tranquilo por la calle caminaba
Sonriéndole al diablo de mí inquieta alma.
La botella en mi casa esperaba
Ser destapada, para finalmente ser contemplada.
A mí solo denme vino
Ningún otro licor recibo
Ni whisky, ginebra o ron, que aunque estos sean vecinos,
¡Ellos nunca lograran ser amigos!
Pregúntenle a Baco, Dionisio o cualquier otro libertino
A Platón, Aristóteles y Sócrates los tres viejos mezquinos
A los griegos y a los argentinos
Pero nunca a San Pedro, por viejo barbón y aburrido
Pero si pregúntele a Jesucristo
Experto en todo tipo de vinos
El único de todos los amantes de este licor divino
Que convirtió el agua en vino
Más nunca se lo digáis al diablo
Aquel viejo mecenas de cachos y rabo.
Dado que nunca aceptara aquel don divino
De convertir el agua en vino
Más bien tómese una copa
Y deje de preguntar tanta cosa.
En una cuadra termino mi caminada
Y podré contemplar a mi eterna amada

Juan Pablo Bernal Bermúdez
Antioquía, Colombia

PREMIO VEINTE

De color grana

Ay cómo se gira el viento

ante tus ojos de color grana.

Cómo se viste la tierra

en medio de tu luz

y la piel del alba.

Cómo ríen las cepas

bajo el esfuerzo

que aplasta la espalda.

Entretanto,

se baña el aliento

con sorbos lentos

en las rodillas del alma.

Y canta su último pulso

en la copa

y se ampara en las mejillas,

para luego ser ciudad risueña

de color grana.

Silvia Savall Pelegri
Valencia, España